И тогда я вышел на дорогу, ведущую мимо кладбища, встал под серым небом и мерзким моросящим дождем, и поднял руку в жесте, понятном каждому автомобилисту: "Подвезите мне, а?" Вот только машины почему-то не просто не останавливались, а еще и объезжали меня по широкой дуге.
Стоп. Не с того начал. Это уже почти конец. Чтобы вы поняли происходящее и прониклись историей, нужно взглянуть на развитие событий.
Сначала шагнем в будущее!
В тот год на Северном кладбище, что за Пашино, был небывалый урожай грибов. Шампиньоны росли не просто семьями, а прямо таки целыми династиями, которые я и вырезал под корень, привозя домой по 4-5 килограмм за раз. Как была "счастлива" моя мама, час назад вернувшаяся с работы, когда к семи вечера с кладбища приезжал ее 15-летний сын с огромным мешком грибов, которые надо было почистить и как минимум сварить, иначе ж испортятся нахрен! Но мама не жаловалась. Шел 98-й год, и памятное многим 17-е августа уже миновало. Большинство семей в России уже усвоило, что если тебе перепала какая-то еда - ее надо срочно есть, а лучше - заготавливать впрок, потому что будет ли что жрать через месяц - неизвестно. Даже, скорее всего, жрать будет нечего, ибо кризис, дефолт и полная жесть в стране.
А я старался. Во-первых, мне нравилось Хотите узнать больше?гулять по кладбищу. Во-вторых, мне нравилось собирать грибы. В-третьих, мне нравилось эти самые грибы есть, ибо нет ничего прекраснее жаренных с картошечкой шампиньонов вперемешку с белыми и маслятами. Ну а в-четвертых, это было классно, чувствовать себя добытчиком, помогающим семье выжить в голодный год.
Бродить по кладбищу просто так, в поисках грибов, было скучно, поэтому иногда я напевал песни, а потом и вовсе стал разговаривать с покойными. С каждой могилой, возле которой я собирал грибы, я знакомился, и обязательно благодарил лежащего в ней за хороший урожай.
- Здравствуйте. Ничего, если я тут у вас поброжу? Спасибо. А как вас звали? Семен Петрович? Очень приятно, я - Кирилл. Давно вы здесь? Три года? Эх, молодой вы еще были, Семен Петрович, вам бы жить да жить. Но что ж, все там будем, рано или поздно и мы с вами увидимся. Надеюсь, что поздно, конечно. Спасибо вам еще раз за этот десяток грибов. Хорошие грибочки у вас выросли. Ну так еще бы, вы ж наверное и человеком хорошим были. До свидания!
И знаете, после того, как я с мертвецами говорить начал, мне и грибов стало больше попадаться. Вот хотите - верьте, хотите - сами на кладбище грибы пособирайте с одобрения лежащих там людей.
Однажды в южном углу кладбища я набрел на огромное семейство сыроежек, которое конечно тут же забрал домой. Мама их радостно засолила и поставила в холодильник, дабы выложить на стол в честь какого-нибудь праздника. Праздник случился примерно через месяц - мамин день рождения, на который собрался с десяток гостей, которые радостно вкушали всяческие блюда, выставленные по такому случаю на стол. Нахваливали они и соленые грибочки.
- Таня, сама собирала поди? - поинтересовалась тетя Лида, мамина закадычная подруга еще с институтской скамьи.
- Не, Кирилл насобирал.
- Ого! Ты, поди, знаток грибных мест?
- Ага! - с набитым ртом отозвался я. - На пашинском кладбище.
За столом почему-то повисла тяжелая тишина, в которой отчетливо было слышно, как выпадает в тарелку недоеденный гриб изо рта у тети Лиды.
- Как на кладбище? - спросила она.
- Так. На кладбище.
- Так они же... Они же... Это самое...
- Святые? - подсказал я.
- Нет. Просто... Грибы... А, ладно!
И действительно "ладно". Нам с мамой больше грибов досталось. Соленые сыроежки - это прекрасно!
Пару лет спустя, на каком-то особо скучном уроке в "Оптическом лицее" мой сосед по парте, Женька Шамаев, в приступе юношеского максимализма рисовал на листе бумаги свою будущую могилу. Возле надгробного камня он нарисовал табличку, прибитую к деревянному столбику: "Вандалов просьба не беспокоить". Тогда-то я и рассказал ему о своих кладбищенских грибочках. Отсмеявшись, Женька добавил рядом еще одну табличку: "Кудряшова не пускать".
Но это все было потом. Сейчас я предлагаю вернуться на пару лет назад, в сентябрь 98-го года, ко мне, стоящему на обочине дороги возле кладбища, и недоумевающего, почему машины проезжают мимо, да еще и скорость прибавляют, поравнявшись со мной.
И отмотаем немного назад.
На год.
В 97-м году мне подарили классную куртку на межсезонье. Серую такую, подбитую искусственным мехом. У нее были большие карманы, куда помещался столь необходимый подростку запас семечек или ранеток, были карманы на застежке, куда можно было положить ключи и не потерять в ходе воровства ранеток с чьей-то дачи, и был даже потайной внутренний карман, куда можно было сныкать деньги так, что шмонающие тебя гопники их не нашли и отстали. У куртки был капюшон, спасавший от дождя, града, и даже от плохих мыслей. Подозреваю, что накинув этот капюшон, я мог бы скрыться даже от профессора Ксавьера, вздумавшего разыскать меня с помощью "Церебро". Капюшон был большим, просторным, и опускался на глаза, делая меня похожим на послушника из "ВарКрафта".
В силу своего цвета и легкой покоцанности (куртка была, скажем так, слегка б/у, лет так 5 как б/у), с легкой руки моего двоюродного брата она обрела название: "Бомжовка". И честное слово, это была лучшая куртка в моей жизни. Память о ней я буду хранить вечно, и еще и сыну расскажу о том, как раньше умели шить вещи.
Но главным достоинством бомжовки был, безусловно, мрачный и серый дизайн. Однажды я простыл, лишился голоса, и в таком состоянии пошел куда-то по делам. На улице дождило, поэтому я застегнул все пуговицы, которые нашел, и накинул на голову капюшон еще в лифте. Лифт проехал несколько этажей и остановился. Перед распахнувшимися дверями стояла девочка лет семи.
Не сказать, чтобы в 14 я выглядел очень уж внушительно, плечи мои в косую сажень так и не вымахали, а уж тогда я был вообще дрищ-дрищом. Но вот ввысь я тянулся с детства, так что уже в 14 приближался к 180 сантиметрам. Поэтому высокая серая фигура в капюшоне смотрелась, пожалуй, все-таки жутковато.
- Вы вниз? - глупо спросила девочка.
Глупо - потому, что лифт ловился только по пути вниз, без вариантов.
- ВНИЗ, ВНИЗ! - прохрипел я своим больным горлом.
- Я, пожалуй, не поеду, - девочка попятилась прочь от лифта. Хорошо, что "Гарри Поттер" тогда еще не вышел, и слова "дементор" она еще не знала.
- ДА САДИСЬ, ПОЕХАЛИ! - как мог дружелюбно прорычал я, сверкая близорукими глазами из-под серой ткани.
Девочка развернулась и побежала на лестницу. Глупая. От дементора не скроешься.
И, конечно же, в тот день, с которого я начал свой рассказ, я был в бомжовке.
В тот день после школы мы с моим закадычным другом детства по имени Олег, поехали в Пашино автостопом. Кто его знает, зачем в сентябре, видя, как небо затягивает тучами, мы поперлись в Пашино. Может, я письмо кому завозил, а Олег просто поехал за компанию. Может, нас родители за хлебом отправили, и мы решили: "А купим-ка мы его в Пашино!" Этих подробностей о событиях почти двадцатилетней давности моя память не сохранила. Я помню сам факт: мы поехали в Пашино, а оказавшись там - решили поехать еще дальше, на пляж. До Оби там, если кто не знает, еще километров 5-6, но бешеной корове, как известно, и семь верст - не крюк.
Интересно, что же мы собирались делать на Оби? Просто смотреть на реку? Скорее всего мы бы полезли купаться. В сентябре, в холодную воду, в сильное течение... С нас бы сталось. Так что, наверное, вышедший из ворот кладбища мужик с корзинкой грибов был послан нам судьбой, чтобы спасти наши жизни. Какая ирония...
- Простите, это вы на кладбище насобирали? - спросил я.
- А то!
- Там грибы растут? - удивился Олег.
- А чего им не расти? Лес же! - в ответ удивился мужик.
- Пойдем за грибами? - предложил я.
- А пойдем! - согласился Олег, и мы свернули с дороги в ворота Северного кладбищ, доставая из карманов пакеты и складные ножи.
Пакеты... Да, наверное, нас все-таки родители за хлебом или молоком отправили, иначе зачем бы у нас были с собой пакеты? С ножами все понятно, мы без них из дома не выходили, как и без зажигалок, ибо жили полупоходной жизнью, не чета современным подросткам. А вот пакеты...
Ну да ладно. Главное, у нас было во что складывать грибы. И процесс пошел!
Я опомнился и обнаружил, что стою уже где-то посреди кладбища, совершенно один, забыв о существовании Рыжего, только насобирав полпакета шампиньонов. Грибов было не просто много, грибов было прямо скажем до... Очень много, в общем. Двинувшись на шорох и мат, я обнаружил Олега, срезающего крошечный гриб. В его пакете болталось от силы десяток грибов, причем в основном дождевиков, не блиставших размером.
- Тут грибов нет, - начал он, но закашлялся, глядя на мой увесистый пакет. - О, блин! Ничего себе ты. Отсыпь, а?
- С чего это?
- Ну типа с друзьями надо делиться.
- Делюсь! Грибов тут куча, собирай, и они все твои!
- Да ну тебя лесом! Я тогда домой поеду!
- Ну и ехай! - обиделся я. - Бросаешь друга на кладбище....
Однако домой без урожая Олегу ехать было западло, и он снова ушел в режим поиска, скитаясь между могилами. Как в общем-то и я. Только мои глаза со зрением -5, почему-то на грибы наводились на раз-два, а вот Олег со своим 100% зрением, оставлял позади себя столько грибов, что я смело шел за ним и собирал, собирал, собирал.
Я снова увлекся и совершенно не обратил внимания ни на то, что начался легкий дождь, ни на то, что надо мной нависла черная тень с копной рыжих волос.
- Кирилл? - позвала меня тень, протягивая ко мне руку.
- А? - спросил я, успев увидеть, что на руке лежит что-то круглое и серое, и в следующей момент Олег хлопнул по этому серому шарику второй ладонью, и я исчез в серо-зеленом облаке спор.
Ну, вы поняли, да? Наверняка все так делали, находя в лесу перезревший дождевик, также известный как дедушкин табак. Нажмешь на него чуть сильнее, и он взрывается, выбрасывая споры. Хорошо, я тогда еще очки не носил.
Ну, Рыжий, ну, юморист!
На то, чтобы просмеяться (Олегу) и прочихаться (мне) у нас ушло несколько минут.
- Домой поехали! - заявил Рыжий. - Дождь же.
- Тут мы хотя бы под соснами, меньше льет, - возразил я, - да и пакет я еще не заполнил.
- Ну, как хочешь...
Пожав мне руку, Олег растворился в осенней мгле. Побродив еще немного и набрав практически полный и довольно увесистый пакет, я посмотрел на часы. Было уже около семи часов. Вечерело. Дождь шел все сильнее. Пожалуй, пора было выбираться. И, накинув на голову капюшон, я направился к выходу с территории кладбища.
Выходя на дорогу и помня, как мой внешний вид напугал ни в чем не повинную девочку, капюшон я поднял повыше - так, чтобы мое лицо из-под него было видно.
И вот мы возвращаемся к началу, замыкая круг.
Я стою на обочине дороги возле Северного кладбища, дождь шелестит по асфальту, стекая по полам моей любимой бомжовки, в руках у меня пакет с грибами, впереди - целая жизнь, полная бед, приключений и счастья. А еще у меня впереди 12 километров до дома, а денег нет и жрать нечего.
И все машины проносятся мимо...
Я простоял так минут 15. По моему опыту - это много. В те годы автостопщиков подбирали быстро и легко, не то, что сейчас, в 2016-м, когда мы с Василиной простояли около получаса на жаре на обочине томской трассы. Тогда все было проще, люди - добрее, трава - зеленее, а грибы на кладбище - вкуснее.
Завидев приближающийся "УАЗик" "Буханку" я подумал, что дело, наверное, все-таки в моем капюшоне, и когда машина была в нескольких метрах от меня - скинул его с головы. "УАЗик" в панике вильнул в сторону, газанул, пронесся мимо, а потом остановился, скрипнув тормозами.
Я побежал за ним. Открыл дверь, сунулся внутрь, обратил внимание на то, как округляется лицо водителя, но все равно как мог вежливо спросил:
- Подбросите до города? А то давно стою, никто не берет... Замерз уже.
- Садись! - сказал водитель и улыбнулся. – Конечно, давно стоишь. Я сам-то останавливаться не хотел, потом просто любопытство взыграло. Скажи, почему у тебя рожа зеленая?
Ну, Рыжий! Попадись мне только дома!
- Еду, смотрю, возле кладбища смерть стоит, в капюшоне, только с грибами вместо косы. Ближе подъезжаю, и тут смерть капюшон скидывает, и я понимаю, что это не смерть, это зомби! Как тебя угораздило так позеленеть-то? Ты хоть не заразный?
Я рассказал. Ржали оба, в голос, представляя реакцию проезжавших мимо водителей.
До дома я добрался всего с одной пересадкой, быстро и стремительно. Олег, поехавший другой дорогой, доехал еще часа через полтора. Уставший, злой, отдавший половину своих грибов в качестве платы за проезд. Отсюда мораль: нефиг красить другу рожу в зеленый и бросать его одного на кладбище.
Олег со мной больше на Северное кладбище за грибами не ездил, зато я повадился туда кататься чуть ли не каждый день. Грибов мы той осенью наелись на несколько лет вперед.
А еще я могу с гордостью сказать, что я косил под зомби еще до того, как это стало мейнстримом!
ЫЫЫЫЫЫ! МОЗГИ!!!!
Стоп. Не с того начал. Это уже почти конец. Чтобы вы поняли происходящее и прониклись историей, нужно взглянуть на развитие событий.
Сначала шагнем в будущее!
В тот год на Северном кладбище, что за Пашино, был небывалый урожай грибов. Шампиньоны росли не просто семьями, а прямо таки целыми династиями, которые я и вырезал под корень, привозя домой по 4-5 килограмм за раз. Как была "счастлива" моя мама, час назад вернувшаяся с работы, когда к семи вечера с кладбища приезжал ее 15-летний сын с огромным мешком грибов, которые надо было почистить и как минимум сварить, иначе ж испортятся нахрен! Но мама не жаловалась. Шел 98-й год, и памятное многим 17-е августа уже миновало. Большинство семей в России уже усвоило, что если тебе перепала какая-то еда - ее надо срочно есть, а лучше - заготавливать впрок, потому что будет ли что жрать через месяц - неизвестно. Даже, скорее всего, жрать будет нечего, ибо кризис, дефолт и полная жесть в стране.
А я старался. Во-первых, мне нравилось Хотите узнать больше?гулять по кладбищу. Во-вторых, мне нравилось собирать грибы. В-третьих, мне нравилось эти самые грибы есть, ибо нет ничего прекраснее жаренных с картошечкой шампиньонов вперемешку с белыми и маслятами. Ну а в-четвертых, это было классно, чувствовать себя добытчиком, помогающим семье выжить в голодный год.
Бродить по кладбищу просто так, в поисках грибов, было скучно, поэтому иногда я напевал песни, а потом и вовсе стал разговаривать с покойными. С каждой могилой, возле которой я собирал грибы, я знакомился, и обязательно благодарил лежащего в ней за хороший урожай.
- Здравствуйте. Ничего, если я тут у вас поброжу? Спасибо. А как вас звали? Семен Петрович? Очень приятно, я - Кирилл. Давно вы здесь? Три года? Эх, молодой вы еще были, Семен Петрович, вам бы жить да жить. Но что ж, все там будем, рано или поздно и мы с вами увидимся. Надеюсь, что поздно, конечно. Спасибо вам еще раз за этот десяток грибов. Хорошие грибочки у вас выросли. Ну так еще бы, вы ж наверное и человеком хорошим были. До свидания!
И знаете, после того, как я с мертвецами говорить начал, мне и грибов стало больше попадаться. Вот хотите - верьте, хотите - сами на кладбище грибы пособирайте с одобрения лежащих там людей.
Однажды в южном углу кладбища я набрел на огромное семейство сыроежек, которое конечно тут же забрал домой. Мама их радостно засолила и поставила в холодильник, дабы выложить на стол в честь какого-нибудь праздника. Праздник случился примерно через месяц - мамин день рождения, на который собрался с десяток гостей, которые радостно вкушали всяческие блюда, выставленные по такому случаю на стол. Нахваливали они и соленые грибочки.
- Таня, сама собирала поди? - поинтересовалась тетя Лида, мамина закадычная подруга еще с институтской скамьи.
- Не, Кирилл насобирал.
- Ого! Ты, поди, знаток грибных мест?
- Ага! - с набитым ртом отозвался я. - На пашинском кладбище.
За столом почему-то повисла тяжелая тишина, в которой отчетливо было слышно, как выпадает в тарелку недоеденный гриб изо рта у тети Лиды.
- Как на кладбище? - спросила она.
- Так. На кладбище.
- Так они же... Они же... Это самое...
- Святые? - подсказал я.
- Нет. Просто... Грибы... А, ладно!
И действительно "ладно". Нам с мамой больше грибов досталось. Соленые сыроежки - это прекрасно!
Пару лет спустя, на каком-то особо скучном уроке в "Оптическом лицее" мой сосед по парте, Женька Шамаев, в приступе юношеского максимализма рисовал на листе бумаги свою будущую могилу. Возле надгробного камня он нарисовал табличку, прибитую к деревянному столбику: "Вандалов просьба не беспокоить". Тогда-то я и рассказал ему о своих кладбищенских грибочках. Отсмеявшись, Женька добавил рядом еще одну табличку: "Кудряшова не пускать".
Но это все было потом. Сейчас я предлагаю вернуться на пару лет назад, в сентябрь 98-го года, ко мне, стоящему на обочине дороги возле кладбища, и недоумевающего, почему машины проезжают мимо, да еще и скорость прибавляют, поравнявшись со мной.
И отмотаем немного назад.
На год.
В 97-м году мне подарили классную куртку на межсезонье. Серую такую, подбитую искусственным мехом. У нее были большие карманы, куда помещался столь необходимый подростку запас семечек или ранеток, были карманы на застежке, куда можно было положить ключи и не потерять в ходе воровства ранеток с чьей-то дачи, и был даже потайной внутренний карман, куда можно было сныкать деньги так, что шмонающие тебя гопники их не нашли и отстали. У куртки был капюшон, спасавший от дождя, града, и даже от плохих мыслей. Подозреваю, что накинув этот капюшон, я мог бы скрыться даже от профессора Ксавьера, вздумавшего разыскать меня с помощью "Церебро". Капюшон был большим, просторным, и опускался на глаза, делая меня похожим на послушника из "ВарКрафта".
В силу своего цвета и легкой покоцанности (куртка была, скажем так, слегка б/у, лет так 5 как б/у), с легкой руки моего двоюродного брата она обрела название: "Бомжовка". И честное слово, это была лучшая куртка в моей жизни. Память о ней я буду хранить вечно, и еще и сыну расскажу о том, как раньше умели шить вещи.
Но главным достоинством бомжовки был, безусловно, мрачный и серый дизайн. Однажды я простыл, лишился голоса, и в таком состоянии пошел куда-то по делам. На улице дождило, поэтому я застегнул все пуговицы, которые нашел, и накинул на голову капюшон еще в лифте. Лифт проехал несколько этажей и остановился. Перед распахнувшимися дверями стояла девочка лет семи.
Не сказать, чтобы в 14 я выглядел очень уж внушительно, плечи мои в косую сажень так и не вымахали, а уж тогда я был вообще дрищ-дрищом. Но вот ввысь я тянулся с детства, так что уже в 14 приближался к 180 сантиметрам. Поэтому высокая серая фигура в капюшоне смотрелась, пожалуй, все-таки жутковато.
- Вы вниз? - глупо спросила девочка.
Глупо - потому, что лифт ловился только по пути вниз, без вариантов.
- ВНИЗ, ВНИЗ! - прохрипел я своим больным горлом.
- Я, пожалуй, не поеду, - девочка попятилась прочь от лифта. Хорошо, что "Гарри Поттер" тогда еще не вышел, и слова "дементор" она еще не знала.
- ДА САДИСЬ, ПОЕХАЛИ! - как мог дружелюбно прорычал я, сверкая близорукими глазами из-под серой ткани.
Девочка развернулась и побежала на лестницу. Глупая. От дементора не скроешься.
И, конечно же, в тот день, с которого я начал свой рассказ, я был в бомжовке.
В тот день после школы мы с моим закадычным другом детства по имени Олег, поехали в Пашино автостопом. Кто его знает, зачем в сентябре, видя, как небо затягивает тучами, мы поперлись в Пашино. Может, я письмо кому завозил, а Олег просто поехал за компанию. Может, нас родители за хлебом отправили, и мы решили: "А купим-ка мы его в Пашино!" Этих подробностей о событиях почти двадцатилетней давности моя память не сохранила. Я помню сам факт: мы поехали в Пашино, а оказавшись там - решили поехать еще дальше, на пляж. До Оби там, если кто не знает, еще километров 5-6, но бешеной корове, как известно, и семь верст - не крюк.
Интересно, что же мы собирались делать на Оби? Просто смотреть на реку? Скорее всего мы бы полезли купаться. В сентябре, в холодную воду, в сильное течение... С нас бы сталось. Так что, наверное, вышедший из ворот кладбища мужик с корзинкой грибов был послан нам судьбой, чтобы спасти наши жизни. Какая ирония...
- Простите, это вы на кладбище насобирали? - спросил я.
- А то!
- Там грибы растут? - удивился Олег.
- А чего им не расти? Лес же! - в ответ удивился мужик.
- Пойдем за грибами? - предложил я.
- А пойдем! - согласился Олег, и мы свернули с дороги в ворота Северного кладбищ, доставая из карманов пакеты и складные ножи.
Пакеты... Да, наверное, нас все-таки родители за хлебом или молоком отправили, иначе зачем бы у нас были с собой пакеты? С ножами все понятно, мы без них из дома не выходили, как и без зажигалок, ибо жили полупоходной жизнью, не чета современным подросткам. А вот пакеты...
Ну да ладно. Главное, у нас было во что складывать грибы. И процесс пошел!
Я опомнился и обнаружил, что стою уже где-то посреди кладбища, совершенно один, забыв о существовании Рыжего, только насобирав полпакета шампиньонов. Грибов было не просто много, грибов было прямо скажем до... Очень много, в общем. Двинувшись на шорох и мат, я обнаружил Олега, срезающего крошечный гриб. В его пакете болталось от силы десяток грибов, причем в основном дождевиков, не блиставших размером.
- Тут грибов нет, - начал он, но закашлялся, глядя на мой увесистый пакет. - О, блин! Ничего себе ты. Отсыпь, а?
- С чего это?
- Ну типа с друзьями надо делиться.
- Делюсь! Грибов тут куча, собирай, и они все твои!
- Да ну тебя лесом! Я тогда домой поеду!
- Ну и ехай! - обиделся я. - Бросаешь друга на кладбище....
Однако домой без урожая Олегу ехать было западло, и он снова ушел в режим поиска, скитаясь между могилами. Как в общем-то и я. Только мои глаза со зрением -5, почему-то на грибы наводились на раз-два, а вот Олег со своим 100% зрением, оставлял позади себя столько грибов, что я смело шел за ним и собирал, собирал, собирал.
Я снова увлекся и совершенно не обратил внимания ни на то, что начался легкий дождь, ни на то, что надо мной нависла черная тень с копной рыжих волос.
- Кирилл? - позвала меня тень, протягивая ко мне руку.
- А? - спросил я, успев увидеть, что на руке лежит что-то круглое и серое, и в следующей момент Олег хлопнул по этому серому шарику второй ладонью, и я исчез в серо-зеленом облаке спор.
Ну, вы поняли, да? Наверняка все так делали, находя в лесу перезревший дождевик, также известный как дедушкин табак. Нажмешь на него чуть сильнее, и он взрывается, выбрасывая споры. Хорошо, я тогда еще очки не носил.
Ну, Рыжий, ну, юморист!
На то, чтобы просмеяться (Олегу) и прочихаться (мне) у нас ушло несколько минут.
- Домой поехали! - заявил Рыжий. - Дождь же.
- Тут мы хотя бы под соснами, меньше льет, - возразил я, - да и пакет я еще не заполнил.
- Ну, как хочешь...
Пожав мне руку, Олег растворился в осенней мгле. Побродив еще немного и набрав практически полный и довольно увесистый пакет, я посмотрел на часы. Было уже около семи часов. Вечерело. Дождь шел все сильнее. Пожалуй, пора было выбираться. И, накинув на голову капюшон, я направился к выходу с территории кладбища.
Выходя на дорогу и помня, как мой внешний вид напугал ни в чем не повинную девочку, капюшон я поднял повыше - так, чтобы мое лицо из-под него было видно.
И вот мы возвращаемся к началу, замыкая круг.
Я стою на обочине дороги возле Северного кладбища, дождь шелестит по асфальту, стекая по полам моей любимой бомжовки, в руках у меня пакет с грибами, впереди - целая жизнь, полная бед, приключений и счастья. А еще у меня впереди 12 километров до дома, а денег нет и жрать нечего.
И все машины проносятся мимо...
Я простоял так минут 15. По моему опыту - это много. В те годы автостопщиков подбирали быстро и легко, не то, что сейчас, в 2016-м, когда мы с Василиной простояли около получаса на жаре на обочине томской трассы. Тогда все было проще, люди - добрее, трава - зеленее, а грибы на кладбище - вкуснее.
Завидев приближающийся "УАЗик" "Буханку" я подумал, что дело, наверное, все-таки в моем капюшоне, и когда машина была в нескольких метрах от меня - скинул его с головы. "УАЗик" в панике вильнул в сторону, газанул, пронесся мимо, а потом остановился, скрипнув тормозами.
Я побежал за ним. Открыл дверь, сунулся внутрь, обратил внимание на то, как округляется лицо водителя, но все равно как мог вежливо спросил:
- Подбросите до города? А то давно стою, никто не берет... Замерз уже.
- Садись! - сказал водитель и улыбнулся. – Конечно, давно стоишь. Я сам-то останавливаться не хотел, потом просто любопытство взыграло. Скажи, почему у тебя рожа зеленая?
Ну, Рыжий! Попадись мне только дома!
- Еду, смотрю, возле кладбища смерть стоит, в капюшоне, только с грибами вместо косы. Ближе подъезжаю, и тут смерть капюшон скидывает, и я понимаю, что это не смерть, это зомби! Как тебя угораздило так позеленеть-то? Ты хоть не заразный?
Я рассказал. Ржали оба, в голос, представляя реакцию проезжавших мимо водителей.
До дома я добрался всего с одной пересадкой, быстро и стремительно. Олег, поехавший другой дорогой, доехал еще часа через полтора. Уставший, злой, отдавший половину своих грибов в качестве платы за проезд. Отсюда мораль: нефиг красить другу рожу в зеленый и бросать его одного на кладбище.
Олег со мной больше на Северное кладбище за грибами не ездил, зато я повадился туда кататься чуть ли не каждый день. Грибов мы той осенью наелись на несколько лет вперед.
А еще я могу с гордостью сказать, что я косил под зомби еще до того, как это стало мейнстримом!
ЫЫЫЫЫЫ! МОЗГИ!!!!
@темы: Мемуары ебалая