Сундук со сказками

[jumbojet]

Все началось банально. Я проехал свою остановку!

Вместо того, чтобы как обычно сойти на Воскова, а затем сесть на что угодно, идущее до дома (а этого чего угодно там довольно много), я зазевался, задумался, и уехал на одну остановку дальше, на Ленинградскую.

И все бы ничего, вернулся бы обратно, прошел пешочком одну остановку, ну а дальше - по накатанной схеме… Или, если уж мне так прогуляться хотелось - вернулся бы, опять же, обратно, прошел бы пешком через мост на Выборную, и сел бы на автобус до дома.

Но я не люблю возвращаться! Дурная примета.

И я пошел вперед! Ведь где-то там, как мне казалось, должна была быть дорога, соединяющая Выборную с Ленинградской. Ведь ходили же как-то в эти края люди, до того, как Кирова продлили эстакадой?

Справа от меня пейзаж постепенно понижался, спускался в овраг, в котором протекала речка, а на другой стороне оврага возвышалась могучая стена деревьев, огромная и неприступная. Впереди виднелись поля, плавно перетекающие в Восточный жилмассив, а вокруг… Вокруг возвышались замки! Это ни хрена не частные дома, это ни хрена не коттеджи! Это замки! Один - четырехэтажный, со шпилями, другой - широкий и кряжистый, словно крепость! Красота, в общем…

Шел я мимо этих домов, то помещичьих, то крестьянских, и словно бы в другую эпоху попал, в другое измерение. Будто бы и не шумит в паре сотен метров вечно спешащая улица Кирова, будто и не выглядывают из-за деревьев на противоположном берегу оврага громадины кирпичных многоэтажек… Будто бы в деревне я, в глухой деревне конца девяностых. В песке возле домов возятся дети, их сторожат мамаши в халатах и шлепанцах, за оградой лают собаки, приветствуя незнакомца, то бишь меня. Возле дома два мужика моют жигуленка "Копеечку", возле соседнего - два парня в черных очках меняют колесо "Крузаку"… "Ты что, колесо заклеил?" - "Ага. Всю ночь клеил. Утром хозяин клея придет!"

Иду я себе, иду, через этот кусочек 90-х, пару раз сворачиваю в тупики, один раз утыкаюсь в помойку, но упорно продолжаю идти вперед, постепенно спускаясь все ниже и ниже, в овраг… В очередной раз пройдя по какому-то переулку, ступаю на тропинку, ведущую куда-то в кусты, и упираюсь в очередную помойку.

Хреново… Кажись заблудился…

Иду обратно. Спрашиваю у двух мужиков:

- Я тут заблудился малость. Скажите, на Выборную тут дорожка есть?

- Есть! - ответствуют мне, - Вы ж почти до нее дошли. Вон, туда вам, откуда вы вернулись. Там мостик…

- Там же помойка! - возражаю я.

- А за помойкой - мостик! Впрочем, там и мостик-то… Не, не ходите туда лучше. Лучше вот так, потом вот туда, и на тропинку узенькую…

Благодарю своих сусаниных, выполняю указанные маневры и, минуя очередную помойку, выруливаю к речке, и к мостику. Мать честная, если это - мост, то от чего ж меня тогда отговорили? Каков же тогда тот мостик, по которому лучше не ходить?

Две железные арматурины, переброшенные через узкую речку, а на них сверху лежат круги от бобин кабелей! Все это шатается и колеблется даже на ветру! С опаской ступаю на эту конструкцию. Конструкция протестующе скрипит, наглядно демонстрируя что я ей не нравлюсь! Ничего, конструкция, ты мне тоже не очень симпатична, но что делать, надо терпеть друг друга, верно?

Мост колышется вверх-вниз. Вместе с ним колеблюсь я. Вода подо мной то ближе, то дальше… Порой мне кажется, что я лечу, а в иные секунды - что падаю.

Хвала Аллаху, прошел, не навернулся, не улетел… Эх, надо будет пройти по тому, второму мостику, этак из любопытства… Ну а пока - в лес и в гору! Передо мной сплошая стена леса, и крутой склон, вверх по которому уходят тропинки.

Эх, молодость, молодость, где же ты? Давно прошли те годы, когда я такие склоны нахрапом брал, да еще и поджигал их позади себя, чтоб веселее бежалось…

Иду. Снова я в другой эпохе. Да какое там, в другом мире! Ни звука, только шорохи. Ни единого солнечного луча, только дрожащий свет, рассеянный макушками сосен. Ни единой живой души, кроме меня и комаров, мать их, сволочей таких. Цивилизация? А есть ли она? Поселок времен 90-х, оставленный за спиной? А был ли он? Какие "копейки", какие "крузаки" в этом живом лесу? Фангорн, вот на что он похож, на владения энтов, или, быть может, Тома Бомбадила?

Кроны шепчут над моей головой: "Останься, путник! Останься с нами навсегда, здесь ты найдешь покой, здесь ты найдешь счастье"… Энты склоняют ко мне свои головы, рассматривают меня, пытаются понять, кто же я: орк, эльф, хоббит, или роханец? Для орка я слишком симпатичен, для эльфа - через чур страшен. Для хоббита - через чур откормлен, а на роханца вообще не похож, ибо какой я роханец без коня?

Пока энты размышляют, я упорно карабкаюсь вверх, и тут…

Я настолько погрузился в легенду, что отчетливо вижу, как на меня по крутому склону несется боевая колесница, запряженная… Нет, никем она не запряженная. Просто колесница. Чары рассеиваются и я понимаю, что это и не колесница вовсе, а велосипед, на котором восседает парень примерно моего возраста, на лице которого застыло выражение О_О. Его еще иногда характеризуют фразой "Снимите меня, я отдам колбасу".

Шарахаюсь в сторону, колесница проносится мимо меня и исчезает где-то внизу, откуда до меня доносится тающее в тишине леса "Бляяяяяя"…. Интересно, он до речки-то затормозить успеет? Впрочем, у него есть все шансы ее просто перепрыгнуть. Ну да ладно…

Карабкаюсь дальше. Ощущение путешествия по Фангорну постепенно возвращается. Где-то впереди шумит бурный Изен. Изен, я сказал, ни хрена это не шум машин на Выборной! Изен и не волнует!

Навстречу мне идут три прекрасные эльфийки, негромко и мелодично поющие песню на синдарине…



А, нет, ни фига… Не эльфийки это вовсе, а студентки педа. Не прекрасные, а откормленные столовскими булочками, и не мелодично поют, а подвывают… И уж конечно не балладу о Элберет, а "И даже если я заболею, я сам себе поставить банки сумею!"

Педовские эльфийки обходят меня по широкой дуге, воды Изена шумят все громче, и следующим навстречу мне попадается дунаданец. Истинный западный рыцарь, одет в какие-то лохмотья, чтобы никто не заподозрил его принадлежности к благородным воинам нумерона!

- Ты что курил? - спрашивает меня дунаданец, поравнявшись со мной.

- Чего? - переспрашиваю я.

- Есть закурить? - повторяет свой вопросе дунаданец, оказавшийся вовсе не борцом с армией Саурона, а борцом с мировым злом, с алкоголем то бишь, и сегодня он явно много зла победил!

- А… Есть! - говорю я, протягивая зажигалку….

Вот так кончаются сказки… Впрочем нет, сказки не кончаются, они прячутся в свой сундук! В сундук со сказками!

@музыка: А Алберет Гилтониэль

@настроение: Романтическое

@темы: Мемуары ебалая